L'écume des mots

De la poussière s’accroche aux  neurones péri-oxydées.
Un horizon brumeux s’évapore en pleurs dans le regard.
Dans le miroir déteint, une  vieille carcasse usagée.
Réalité transpirante de deux mondes déjà hagards.

L’impossible transhumance agonise, goût d’inachevé.
Les pieds à jamais figés dans le noir goudron de l’IRL.
S’étirer jusqu’à la dislocation  mais rire à en crever.
Onanisme et frustration enlacés dans le virtuel.

Errance de toute éternité dans des pays déjà oubliés.
Sur la cartographie des déments, la réalité est vierge.
La pointe élimée du crayon ne saurait la déflorer.
Comme toute frontières, un hymen tel une alberge.